Mañana de sábado
El sol ha esperado a la tierra en su giro autista, con la paciencia propia de repetirse todo el tiempo. Se sabe inevitable. Es consciente de su mortalidad y que, en un futuro impredecible pero cierto, su luz se agotará. Mientras tanto, desde la ventana de mi habitación, esta mañana de sábado, lo miro resplandeciente y voraz. Ordeno con impaciencia mi cama, disfruto del baño reparador de un noche con pesadillas que atravesaron mis sueños y frente al bastidor, ensayo geométricas pinceladas con azul ultramarino, improvisando mares lejanos y veleros escorados que llegan de improviso a mi mente para quedarse apenas algunos minutos, de la misma manera que las palomas que se instalan, un poco más allá, sobre la rama que el viento mece ¿Será el mismo Eolo el que empuja los veleros y mece las ramas? Mi planeta es un trompo sutil que no percibo sino en el sol que ensaya caídas verticales cada vez más agudas a medida que el reloj, incansable, no se detiene sino a las doce para indicar, si...